Gosto de passear devagar de mota; ele gosta de acelerar por qualquer estrada;
Gosto de salada com alface tomate cebola e pimento temperada com sal vinagre e azeite (nesta ordem, pois claro!, que assim é que é); ele vá lá gosta dos mesmos ingredientes temperados com molho de alho;
Gosto de ficar horas à mesa com a família, em conversas misto de discussão porque se começou a falar de política/futebol e o meu Pai não sabe falar baixo quando começam a falar mal do Cavaco ou do Sporting e o meu irmão e eu também (quando o assunto é Sporting), misto de revivalismos da infância (lembram-te quando íamos de Renault 12 para o Algarve e eram 6 horas de viagem com 3 putos no banco de trás mais um pastor alemão e eu no banco da frente ao colo da Mãe? e o Zé Pescador do parque de campismo de Setúbal? Que eu chorava porque tinha medo dele?); ele gosta de comer, levantar e sair;
Gosto de, quando vamos de fim-de-semana/férias, adiar ao máximo o regresso a casa; ele gosta de se fazer à estrada mal fazemos o check-out;
Gosto de me levantar às 7:20 quando me basta sair de casa às 8:45 para vir trabalhar, tudo para poder tomar um pequeno-almoço à séria, nas calmas e a ler o jornal; a ele basta-lhe levantar-se 10 minutos antes de sair de casa;
Gosto de filmes calminhos, do cinema europeu e de séries em francês; ele gosta de Rambos, Comandos e afins.

No entanto...
Eu falo muito demasiado rápido; ele às vezes é desesperantemente descritivo a relatar acontecimentos.

Ainda assim (ou por causa disso mesmo)...
Eu gosto dele! E acho que ele gosta de mim...